En malfrua aŭtuno de 2021, mi estis tre ĝoja ricevi kopion de altnivela leganto Ramseso la Damnito: La Regado de Oziriso de Anne Rice kaj Christopher Rice en la poŝto. Mi volis tuj eklegi, sed mi sciis, ke ĝia eldondato estas monatoj for kaj mi havas sistemon por recenzi librojn de la grandaj/tradiciaj eldonejoj. Mi ŝatas legi ilin ĝuste antaŭ la eldondato, por ke mi povu skribi mian recenzon kaj aldoni mian voĉon al la granda puŝo en la komencaj semajnoj de vendo.

La sistemoj funkcias.

La sistemo malsukcesis min ĉi-foje.

La 11-an de decembro 2021, mi vekiĝis al la novaĵo, ke Anne Rice mortis. Mi ne mensogos. Mi ne estis en ordo. Mi kredas, ke en la tuta vivo ekzistas sennombraj libroj, kiuj malfermos viajn okulojn kaj eble eĉ ŝanĝos vian vivon. Sur la flanko, mi pensas, ke ekzistas nur manpleno da aŭtoroj por ĉiu el ni, kun kiuj ni vere ligas, kies libroj sentas, ke ili venis en nian vivon ĝuste en la ĝusta tempo, kaj donas al ni ion tiel neatenditan, ke ni fariĝas dumvivaj adorantoj.

En la 90-aj jaroj, kiel multaj aliaj en mia generacio, mi malkovris Anne Rice. Mi memoras, ke mi vidis la antaŭfilmon por Intervjuo kun la Vampiro, kaj estante tute tirita de ĝia dekadenco kaj trankvila teruro. Kompreneble, kiam mi legis, ke ĝi baziĝis sur libro, mi vizitis la lokan bibliotekon kaj pruntis la libron, kunportante ĝin hejmen kaj gustumante ĝin kiel la eleganta sperto, kiun ĝi estis kreita por esti.

Mi estis. Transportita.

Ludoviko kaj Klaŭdia, kaj jes, la fifama Lestat, saltis de la paĝo. Nov-Orleano vivis kaj spiris. Parizo vokis al mi. La senbrida brutaleco estis superita nur de la brila rakontado kun tia atento al detaloj, ke mi sciis, ke mi legas ion malsimilan al ĉio, kion mi renkontis antaŭe.

Kio plej kaptis min, tamen, estis la rilato inter Ludoviko kaj Lestat. Ĝi estis tiel bele komplika, tiel tragike romantika. Kiel fermita samseksema adoleskanto en fundamentisma, kristana hejmo, mi estis instruita frue en la vivo, ke viroj estas nekapablaj ami unu la alian en ke vojo. Certe, ili povus deziri unu la alian. Ili povis soifi unu la alian korpojn, sed ligi sur la nivelo de la animo estis neeble. Tamen, ĉi tie, en la paĝoj de intervjuo, estis la rakonto de du viroj kiuj estis nekontesteble nove enamiĝinte.

Jes, ili estis vampiroj. Jes, tiu amo estis foje toksa kaj foje ŝajnis same delikata kiel ŝpinita sukero, sed ĝi estis amo tamen, ne malpli reala aŭ neverŝajna ol la centoj da romantikaj rakontoj, kiuj estis rakontitaj pri honestaj paroj dum jarcentoj.

Kompreneble, kiam mi finis tiun unuan libron, mi transiris La Vampiro Lestat kaj Reĝino de la Damnito. mi malkovris La Sorĉa Horo kaj Kriu Al Ĉielo, nesupernatura rakonto, kiu restas mia ŝatata romano de Anne Rice ĝis hodiaŭ.

Kion mi finfine komprenis, estis, ke en mondo kreita de Anne Rice, sekso kaj sekseco estis fluaj, amo estis potenca, kaj teruro estis fleksebla, kreita de humoro kaj atmosfero prefere ol rompitaj korpoj kaj distranĉitaj membroj.

Mi kredis, ke ŝi skribis por ĉiuj el ni, kiuj vivis ĉe la randoj de la socio, tiuj, kiuj estis marĝenigitaj kaj ekzilitaj. Iasence mi ne nur sentis min vidata, sed mi sentis min komprenita. Mi sciis, eĉ malantaŭ la fermita pordo de la ŝranko, ke ekzistas almenaŭ unu persono en la mondo, kiu "kaptus min".

Tio estis plue substrekita kiam la mondo ĝenerale estis prezentita al Christopher Rice, la filo de la aŭtoro. Li estas eksterordinara kaj fiera samseksema viro kiu heredis la rakontadon de sia patrino. Kio estis pli grava, tamen, estis vidi la plenan fieron kaj adoron, kiujn la du havis unu por la alia. Kio plej frapis min estas ke Rice ne akceptis la gajecon de sia filo ĉar en ŝiaj okuloj, estis nenio por akcepti.

Li estis ŝia filo. Ŝi amis lin. Tio sufiĉis.

Se vi neniam vidis ilin du sidi kaj paroli pri skribo kaj pri esti familio, mi ne povas sufiĉe instigi vin iri al Jutubo kaj serĉi iliajn librovojaĝojn, kiujn ili faris kune. La konversacioj estas ridige amuzaj, kaj ilia amo unu al la alia estas vera.

Kompreneble, ŝia vivo ne estis sen diskutado. En la fruaj 2000-aj jaroj, ŝi sciigis ke ŝi jam ne skribos pri vampiroj. Ŝi turnis, anstataŭe, al pli religia temo, romanigante partojn de la vivo de Jesuo Kristo. Ŝi faris propran vojaĝon, kaj multaj el ŝiaj malpli fervoraj adorantoj paŝis for de ŝi.

Por mi, ĝi nur igis min ami ŝin pli.

Mi faris similan vojaĝon, komprenu. La religia mondo, en kiu mi estis edukita, turnis la dorson al mi, kaj mi ŝanceliĝis. Mi komprenis, kio estas kredi kaj senti, ke la elirejo por tiu kredo estas kaŝita de vi. Mi sciis, kiel estas scii, ke Dio, al vi estis dirita, amos vin eterne, fakte malamis vin pro io, kion vi ne povus ŝanĝi.

Mi ankaŭ komprenis kial Rice bezonas spacon inter ŝi kaj la vampiro Lestat. Ŝi ofte parolis en intervjuoj pri la kravatoj inter la Brat Prince kaj ŝia edzo, la poeto kaj artisto, Stan Rice. Tute sentiĝis al mi, ke post lia morto ŝi bezonos spacon kaj tempon.

Kompreneble, finfine, la aŭtoro revenis al la vampiroj, produktante pli epopeajn volumojn. Ŝi ankaŭ, por la unua fojo, eniris la mondon de homlupoj kaj la mirindan mitologion de Atlantido.

Tiam, antaŭ nur kelkaj jaroj, estis anoncite ke Anne Rice kaj ŝia filo publikigos libron kune. Ramseso la Damnito: La Pasio de Kleopatro estis neatendita por diri almenaŭ. Daŭrigo al ŝia 1989 romano, Ramseso la Damnito, la duopo kreis daŭrigon de tiu epopeo, mergante sin en la frua 20-a jarcento kun la talento de F. Scott Fitzgerald kaj la mistero kaj agordoj de Agatha Christie.

Ĝi estis perfekte skribita per bela prozo, kiu iel reflektis la stilon de kaj patrino kaj filo. Ramses estis unu el la malpli konataj verkoj de Rice, kiu neniam ricevis la atenton, kiun ĝi meritis, laŭ mi. Tiam denove, kiel tiom da introvertitaj junuloj, mi trapasis "egiptan fazon" en mia infanaĝo, kie mi formanĝis ĉiun rakonton kaj miton de la regiono, do eble mi estis natura kandidato por ĝia fandom.

Kiu alportas nin al la nuntempo, mi supozas.

De kie mi sidas en mia salono, mi povas vidi Ramseso la Damnito: La Regado de Oziriso de Anne Rice kaj Christopher Rice sidantaj sur mia librobreto.

Mi volas legi ĝin.

Mi volas revizii ĝin.

Sed ie, profunde en mi, mi scias, ke ĉi tiu estas la lasta nova libro de Anne Rice, kiun mi iam legos. Ĝi estas la lasta nova rakonto de aŭtoro, kiu siamaniere savis mian vivon iam. Estas la lasta fojo, kiam mi legos kaj amos ŝiajn rolulojn en situacioj, kiujn mi neniam antaŭe legis.

Do, nuntempe, ĝi restos sur la librobreto. Nuntempe mi admiros ĝin de malproksime. Nuntempe, mi donos al mi ankoraŭ unu tagon por nei, ke ĝi estas la lasta.

Por hodiaŭ, mi simple dankos, ke ĉi tiu mirinda aŭtorino benis nin per sia prozo kaj sia tempo. Preter ĉio alia, ŝi pruvis, ke senmorteco estas atingebla kaj ke amo estas universala, kaj pro tio, mi estos eterne dankema.